Os ares que lhes dão

Como se não me bastasse o merceeiro da esquina, cruzado com presuntinho da Régua, com aquele ar anafadinho de tez rosácea e feição abrutalhada que ninguém lhe consegue tirar, olhar-me de modo gulosamente lascivo, com todas as implicações advindas do facto de me oferecer amiúde fruta e quase enfiar-ma goela abaixo, não aceitando um não como resposta, agora sou igualmente alvo de atenção cerrada do novo ajudante que invariavelmente me faz lembrar, por muitas voltas que dê, a personagem principal de um livro que li ainda miúda, que a minha mãe tinha lá por casa, intitulado Tim, e que padecia de um deficit de inteligência. Mas isso talvez se deva ao ar alegremente aparvalhado que traja cada vez que me vê…